Premonición

Algún día, alguna vez
las manos serán una ventana
donde unicornios vestirán de colores
el techo de la poesía,
harán con el tul de sus pisadas un ramo
y será hasta el fin de los tiempos
un ejército de lirios y delirios
los que se elevarán por las montañas
vendrá e vendaval de las luciérnagas
y las mañanas verán por fin la casa del sol sin fuego

Algún día, alguna vez
caminaremos el lecho de las palabras
jugaremos los cantos de los niños de otro planeta
el carrusel de la feria será una ronda de pegasos
correrán como la voz en el agua, en el aire
en la luz de los ojos
y adornarán el río de flores con néctar de primavera.

Alguna vez, un día
tendremos los labios en un solo beso
frente a frente con las galaxias
vestiremos de cielo hasta la desnudez de las alas
alguna vez , un día
no estaremos en el mundo
sin conocernos.

Protégeme de lo que deseo

Cada noche que la mirada es de ambos
y la calle un río de luz
no cabe el frio en el cuerpo
es esquirla en la sangre
torrente perfumado con saliva

Protégeme tiempo de caminar a oscuras
en las pupilas de tus ojos
esquivando la ropa ajustada donde caben las siluetas de la noche

Protégeme
porque en las aceras se desvisten las pasiones rotas
las estatuas en movimiento
protégeme al subir a un carro sin dirección
caminando a oscuras, devorando el alma

Protégeme antes que la sombra se vuelva cuerpo
y los labios rocen la palabra beso
detén la lluvia para estar contigo,
no quites los listones que viste la fantasía
que la ropa no ceda a la batalla
como el fuego devora el campo

Si dos que se encuentran
apuestan en papel la distancia más próxima
la voz desnuda las imágenes a media luz
protégeme de no tener alas para escribir el viento
que no disfracen los números del teléfono la soledad

Aléjame de ver el mundo
con luces color neón
asomando a la ventana de los roces
en la parte fría de los cuartos
donde salen alas a los niños que pierden calidez en su interior
en la banca donde las promesas son ramos de girasoles
que viran a la luna para soñar con ella

Borra la sonrisa al aparecer como invención
del cuerpo que anida en su centro
los tesoros del universo
intactos como los astros en las galaxias
ocultos como la fe

Cerca del cielo
lo más alto que los pasos llegan
el blanco y negro de la luz perfuma todo
los colores estorban,
la piel es una tentación a la oscuridad
protégeme del momento más próximo
que construye con frases el paraíso
en medio del aire ambos
prestos a pintar confesiones intangibles
en los lienzos de la sábana

Protégeme de la respiración al oído
del descubrimiento del edén con las palmas de las manos
de las montañas que se forman en la cama
cuando la alcoba es un desierto habitado por placeres
las paredes galerías sin futuro
tatuadas con placebos curando el silencio
libros y poemas contemplando la lujuria

Protégeme,
tu arete no soporta los murmullos en mi espalda
ni el tatuaje el permiso a las tentaciones
protégeme,
que la cercanía no sea el pretexto para alejarse
que el corazón no se acelere
que las manos no sean mares
que no quiera besar la sombra
que desatar el incendio no sea negar el cielo
que entre ambos no exista horizonte que no sea el cuerpo

Protégeme de lo que deseo
que en el último momento terminemos abrazados
en la postura indivisible del sueño de alquimistas
reflejando el cuerpo en el espejo de los ojos
los dos, ambos
antes que termine la noche
antes de partir para no volver a vernos
hasta que llegue el día
que seamos deseo.

Oleaje

Debería escribirse en agua los sentimientos
y como las olas
en cada golpe de estado al corazón
sería mejor que el sol secara las páginas de los mares
pintar la brisa de color mate
en las paredes del coral
hacer con las nubes una bitácora de viaje al siguiente puerto.

Deberían las hojas escritas por los peces
navegar el lago inmarcesible de la piel
traducir las lágrimas en medio del océano
con remolinos alimentados por las manos .

Tengo miedo al azul por inmenso
cielo salpicado de mar
una foto en medio de tus ojos
pintada con los rayos al morir el sol
que las flores broten del recuerdo
al trazar la danza geométrica del viento
miedo de escribir en agua
palabras al secarse el corazón.


A Camg

Hasta el final

Hasta que los límites del universo se conviertan en esporas

y no haya distancia entre ambos más que el tacto de la piel

hasta que la noche sea una copa de cristal

y en ella quepa la bóveda celeste

o el vino de los cuerpos

sea una intuición por la mañana

y los cometas corran en la alcoba.



Hasta que los árboles no den frutos

y las hojas sean poemas para adolescentes

rociados con agua de montaña

en el jardín donde se inventa la luz en la mirada

y las caricias se transcriban en braille

con olas en racimos de tentación.



Hasta que el mar no se canse de bailar

ni los peces manifiesten su molestia al ser observados

o las frutas de otros planetas se vendan frente a casa

hasta entonces, sólo entonces

seré capaz de soportar la ausencia.



Hasta que todas las historia naufraguen

en el océano de tinta azul de un bolígrafo

o el límite del cielo se alcance con un paso;

y la idea del sexo se traduzca en todos los idiomas

tan sólo con tocar las siluetas.



Hasta que los deseos de la humanidad

se articulen en montañas,

brote de la tierra una huerta de babel

para que los unicornios sean comprendido.



Hasta ver que los cielos sean de azúcar,

el arcoíris se anude del brazo de un sillón;

hasta que las aves inventen el lenguaje de los caracoles

y el mar sea la prolongación de mis ojos

hasta tapar los celos con una cortina de besos

y la cama se convierta en un espejo

donde el calor del cuerpo registre lo que no se explica.



Hasta que nos veamos tatuados en la piel de otro

y las cigüeñas traigan noticias del nacimiento de otro sol

será posible que no sea extraña la desnudez

hasta entonces, sólo entonces

dejaré por siempre de pensar en ambos.

Pastillas rojas

La sinfonía de olas secas que levanta el mar muerto
despiertan la curiosidad de los sabios
con la risa de los vientos
y una tarde muriendo en los ojos de los ciegos

Al alejarse de tus manos
el mercurio de alas blancas
viste de coral la túnica
la ventisca del aliento de los mares
despliega el abanico de algas
con caballos en medio del desierto

La invención del frio viaja en tranvía
collares de durazno arreglan la cabeza de la tierra
y las flores blancas sin aroma
son piel de fantasmas
roseando de espuma la cabellera ultravioleta del sol

El bisturí de azúcar pinta de rosa la frente de las flores
las colmenas guardan néctar de estrellas en la palma de la mano
el viento despierta los océanos
acariciando lágrimas celestes.

Quizá el fondo del mar responda al eco de la noche
a la línea luminosa de corales
a los peces de naturaleza extraña
a la bóveda que hay en el corazón
a las estrellas caídas en medio de la arena
no brillan como astros
brillan porque son sueños
suspiran sombras
pecados en el manto púrpura de Dios

Pastillas rojas viajan a los pies
lo mismo que a la cien de las estatuas
la conspiración del silencio
hace presa de la voz intentando enamorarse
por entregar el cuerpo en instantes
en una caja de cristal y terciopelo negro

Así como el corazón
los labios navegan la piel
y un adolescente desnudo dibuja
la silueta de otro en su interior

Lugares comunes
Las esquinas cercanas a mi casa
conducen a una cascada de luz y a la espalda de los poemas;
con los ojos de los gatos el azul es un innavegable vaso de leche
y los milagros el rosario que no existe ni en la idea de los santos.

En cada esquina se esconde el laberinto de cartón donde se inventó la piel
en cada esquina, los relojes dan diferentes horas
unas son las mañanas y otras están en el orfanato sin piernas ni idea del tiempo.

En cada esquina los cuerpos se reflejan en las ventanas
antes que se cubran con vestidos de dulces
la desnudez suspira profundo y hace derretir al sol
llamas brotan del fondo del agua
y como burbujas los peces.

En cada esquina la fantasía de los labios son palabras bailando la libertad
escribiendo en los párpados el cuerpo de los tréboles
los rayos en los cabellos del campo de amaranto
la profunda sed en la mirada convierte las siluetas del cuerpo en oasis.

En cada esquina, la sangre vuela en los ríos
y en los veneros una turba de algodón azul atraviesa las montañas
en cada esquina trazo los cielos de verde para pintarlos en la piel
en una piel pálida, y en el vientre del espejo,
en un manojo de gotas que transpiran por los ojos.

En cada esquina escribo renglones a las hormigas
en capsulas para la migraña
invocando la congruencia de las neuronas espuelas rayando la lengua
oficina que traduce los idiomas de babel.

Adentro, esculpo palpitaciones de otros cuerpos
cartografiados por pupilas o convertidos en estatuas de suspiros
como las navajas escriben las autopsias para encontrar tesoros
hay unos faunos que predican a muchachos los versos de otros poemas.

En mi interior hay un océano de azúcar amarilla
largo como las piernas de jirafas
y plantas sembradas en macetas de asteroides
alimento con pedazos de cometas el manto de los nervios
cuelgo del pecho un columpio para sortear las tardes
y cenar con las luciérnagas que intimidan la luna.

Hay en mi interior un jardín donde brotan preguntas
y una cicatriz en forma de herradura que da buena suerte a los caballos
en la esquina de mi casa, tengo un jardín en medio del corazón.

Ofrezco las gotas de agua que hay en la luna
los pasos del rey que inventó la danza
las esferas de plata en cada mineral,
una tarde a mitad de la noche
y el más grande de los infiernos para conocer la tentación.
Una sonata para sordos
y el lenguaje bíblico que el hijo del hombre arrancó de su biografía;
la más clara de todas las dudas
un prado de algodones dorados
una caja de cristal para guardar susurros.
Un corsario domesticado en los brazos
y un campo de girasoles alimentado con luz eléctrica
ofrezco conocer el cielo si volteas el universo
y ves desde otra estrella cercana el corazón.

Así

Como se esculpe la nada
las espirales transitan al infinito
las naves, brazos en el espacio
apuestan saciar la calma
donde dos mundos se miran al espejo

Como Bach certifica con la música la existencia mística de Dios
así la esgrima de los cuerpos
nota en cada paso
ojos de girasoles
construyendo la arquitectura indeformable por el tiempo

La danza no tiene huesos
navega con la brisa y los pájaros
voltea el rostro al sol
sobre cortinas que sostienen alas
dos vueltas en la oscuridad
mientras la tinta se alimenta de siluetas
en la geometría que trazan las flores al viento

Por más que las estrellas caigan en otoño
y los atardeceres pinten turquesa el firmamento
resolverá el crucigrama de los pies desnudos
vistiendo pétalos el rayo
para que el curandero de los relámpagos
cure el cansancio

La danza es un helado por la tarde,
fantasma convertido en espíritu
dibuja sobre las nubes la boda del fauno,
que las mitologías describan
la bahía donde queda tatuado el oleaje
el perfume de arándano y la pasión en gotas de almendra

Al moverse sin pudor la arena
crea la mutación de las especies
traduciendo las lenguas del mundo
el cosmos inventó la danza para inspirar los terremotos
y redactar en la palma el rosario con movimientos

Así
cuando se dibujaron todas constelaciones
y no había más que luciérnagas
entonces se hizo la danza,
antes que los labios dieran un beso
y las nubes fueran la tribuna de los sueños


Remolinos de avispas
convirtieron tormentas el jugo de la vid
en la espalda la tarde
en los laberintos que interpreta Ariadna
en montañas que se mimetizan con almohadas
en cada esquina que espera el cambio de semáforo
así de rápido y misterioso
el polvo que cae de los zapatos
en la ranura de todas las huellas
linternas que no aprendieron el idioma de los pasos
saben que un cuerpo se cura con pastillas de luz

En las llanuras de un listón blanco
o en ofrendas que se dan al ego
en la hinchazón que provoca la caída de los sueños
donde todas las galaxias pintan el cielo de morado,
en las gargantas sedientas de ánimo
o en la incomodidad del tránsito de la butaca
y en el discurso del tacto
tiene cabida la su esencia

No tiene huesos porque es aire
un infante
un bocado de humo
reflejado en las ondas del agua.

Literal

Que llegue el día en que las letras no caigan de los satélites
ni las señales de los transistores registren como polvo a las nubes,
que los girasoles se vuelvan radares para encontrar los pasos que bailara el Rey Sol
y las zapatillas de ensayo monten de improviso un vocabulario al escuchar una sonata

Que las plantas de mercurio dividan en partes iguales la tabla de los elementos
mientras la sopa del mar se cocina a mitad del desierto donde los cactus rocíen de sal la arena

Que venga la noche en que las sombras sean más intensas que las miradas de los gatos
y el negro que proyecten asuste la oscuridad y encienda la hoguera para comer bombones

Que llegue el día en que la semana sea domingo al amanecer y se destape la resaca de la fiesta
las metáforas sean gotas de cristal
y los niños jueguen canicas al encontrarlas

Que en las hojas de los tréboles se tatúe el sol
y en los caracoles galaxias donde exista la danzas como posgrado;
las hojas de los arboles escriban en su piel las biografías de sus ancestros
que hagan una tala inmoderada de pieles hasta que el remordimiento los transforme en plantas artificiales.

Llegará el día en que un suspiro abrirá los ojos del jardín de terciopelo negro
las libélulas soñarán con ser crisálidas
se arroparán con el saco de la primavera desde adentro de los remolinos.

Quiero que llegue el día,
que sea pronto
para vestir de con encajes y alforjas de seda a los planetas
y bordar en las mañanas la frente de las estaciones del año.

Requiem a la dignidad

Estoy hasta la MADRE

de ver como algunos se empeñan en terminar con la tranquilidad del país

Estoy hasta la madre de la delincuencia,

de las mentiras y el embuste convertido en beso

de la justicia que no sólo que padece de ceguera, es muda, manca, renca y sufre demensia senil

Estoy hasta la madre de usar palabras e imagenes bonitas para que las buenas conciencias no se perturben ni den motivo a faltar al buen gusto como lo dicen los otrora amigos

Estoy hasta la madre de la insolencia de postrar la otra mejilla como lo dice el canon consagrando así la impunidad como dogma de fe

Estoy hasta la madre de ver violados mis derechos, mi tranquilidad y padecer de miedo por la delincuencia por tercera vez en lo que va del año

Estoy hasta la madre de caminar con la única certeza que la delincuencia ya me robó hasta la sombra porque de lo demás no hay nada que perpetrar

Estoy hasta la madre que la justicia sancione mi ciudadanía y la califique con base en el argumento de saber para llenar el expediente de con quién comparte la cama y mi cuerpo porque por ser diferente la ley se cumple para los normales, los demás no existen, se presume existen pero confinados a un guetto

Estoy hasta la madre de la ciudad sin dientes que desgarra la piel porque para ella poco vale la sensibilidad y el trabajo creativo en el arte para eso dicen, ya cuenta con corredores industriales y asegurada está la inversión de economías que pagan derecho de piso lo demás es superfluo

Estoy hasta la madre de las sutilezas del descaro, de las flores que son buenas intenciones en los altares y de los espaldarazos amistosos con cuchillos que florean la carne, la hacen añicos y al final recibes un te quiero combinado con delirio


Estoy hasta la madre que del colectivo que defiendo y que destroza entre los mismos en su interior los símbolos que creía nos unen. Tanta palabrería hueca que es mas discriminante que la ajena, tantos modismos disfrazados de avanzada como perdones ofrecidos por la iglesia a los niños ultrajados por los soldados de Dios

Estoy hasta la madre que la palabra perdón se trasvista de escarnio y mojigata salga al abrazo de la defensa de las libertades de los hombres


Estoy hasta la madre de las disidencias y del oficialismo, de las apologías y el silencio

Estoy hasta la madre que en este suelo se premie la estupidez y la violencia brille en marquesina de todos los comentarios y se fomente la mediocridad en aras de la modernidad


Estoy hasta la madre de los colores y las ideologías, bastión de los enconos y querella de las mesquindades


Estoy hasta la madre no por ti que volviste a recordar que soy y seguiré estando vulnerable

Estoy hasta la madre de tener que estarlo

Por el requiescat de esta letras, participo a todos la muerte de la dignidad

After the storm

Si la historia nos hiciera caso
y borrara por completo
las huellas en el fondo del mar
con un soplo,
una linterna podría mirar dentro de los sauces y volar entre hojas.

Si nos hiciera caso
seguramente tu y yo seriamos apenas conocidos
tanto como el aire
como un relato sin tinta ni puntos,
una mirada al crepúsculo.

Debería hacernos caso
como lo entienden los caracoles en su lenta espera de la tarde
mientras la luz es misteriosa
y se viste de astros;
así como el viento no esperan el cambio de luz en el semáforo
ni todos los abrazos son alegría
ni el ánimo se detiene
o debería escuchar otros latidos de libélulas tropezando en las hojas
con una tinta de frutos
o debería la historia escribirse soñando.

Tan poco es

Sobra decirlo,
cuanta rabia hay en los labios
de las manos salen las alforjas sin flores
y liberan con el movimiento las aves
unas plumas que vierten tinta en los diarios de la piel.

La lluvia es tormenta de miradas salpicando al fuego
golpea la rabia mansedumbre hecha arena
volteando la tierra de los bardos
con pisadas de leones alados.

Tanta rabia que ensucia el viento
en un manto de espejos
corrompe la curvatura del la lente
en pozos de diamante
estela erigida con cables y comunicados.

Tanto que da miedo al silencio
tanto que es tan poco
no vuelve a enfocar la mira el blanco
ni la onda y la mano es tan poco
como zapato de los niños rodando el polvo.

Láminas y fuego en un solo hombre
escudos de fe con terciopelo
flores del desierto en ojos de infante
viento más mutilado que el follaje en el desierto.


El disfraz de oscura gracia
es la sabia envenenada en la tierra
pupilas de fantasmas dilatadas por el sol
y más miedo en el eco.

Tanto que es poco
mucho como antes nada;
en las voces el aire
en las fauces banderas desplegadas
hay un aroma que atormenta la cama.

Tanto que es poco
rabia en la piel del desierto
corre el eco para sordos
brisa de otra primavera
tanto que es demasiado ajeno
poco es el Nilo.

Casi transparente

A Peter

Lo que hacen decir tus ojos
para olvidar la tragedia en cada tarde
en la sombra navegan restos de navíos
arcas que copulan desde infantes
el aroma de la piel.

Desde que se hizo la luz
nada surca para molestarlos
ni las tormentas en las sábanas
ni el desvelo de los brazos.

En ellos
nadie camina sin detenerse
sigue el frio la madrugada hasta la brújula del sexo
espejo para mirarnos dentro
en una cuenta de vidrio .

Tus ojos que tienen alas
hacen figuras con las nubes
construyendo rostros
bailando la danza de los vientos
corriendo sin prisa
respirando la caricia en la mirada,
tus ojos celestes de constelación
indómita la fuerza que despoja intimidad.

Suspiro la siesta
que no despierta al fauno con los párpados,
en el laberinto de mil habitaciones
en la cama con rastros al amanecer
en brazos que cobijan pupilas
inagotable cielo
donde el viento apacible espera
onda que cubre el mar en los cabellos.

Texto sin tiempo donde se iluminan las mitologías,
bitácora de cada noche tatuada en párpados que penetran el agua
ahí donde infantes nadan
la fiesta de los soles.

Figuraciones

Eso que dicen los poetas, algo debe de ser cierto,
no pueden seguir gastar letras ni hacerse de más crédito
ni seguir empeñando palabras en el banco de la ilusión

Soñé que un día vendría un vendaval de algodón y devoraría el mundo,
se comería a mi tía y partiría en dos el libro de matemáticas;
un trozo lo haría fácil de resolver
y el otro estaría en blanco para dejar recados.

Nada de eso sucedió,
no hubo ni un ventarrón de dulces
ni los chicos que siempre odié se fueron a vivir a otro planeta

Tampoco salió de la cabecera de mi cama
un pergamino con el tesoro a mitad del patio
ni vi jamás cruzar la esquina
un bisonte amarillo como aquellos que tatuaba en las libretas
con pijama incluida en el regazo

Las hojas de los cuadernos
nunca pudieron hacerse memorias externas de computadoras
siempre llegaban a un fin.

Por acuerdo general, proclamaban la guerra al vacío
y terminaban siendo flotas aéreas o naves trasatlánticas
cruzando los charcos de la calle.

Nunca vía caer del cielo
el Maná que profetizaba mi abuela
que algún día nos alcanzaría a todos
ni mucho menos galletas MacMa
que duraban en mis manos lo mismo que un cambio de canal cualquier tarde aburrida con tv de 70 canales con infomerciales de por medio.
Jamás apareció volando El Capitán Cavernícola, superhéroe por antonomasia
ni aún tomando malteada recargaría mis energías para levantar mi mundo.

Lo cierto es, como dicen y hacen los poetas con la poesía
la mágica razón para sentirse menos enfadados con el mundo
a la hora de arrastrar la letra
algo han de tener razón mientras el sueño en esta hoja no termina.

Desde que

Lo que hacen decir tus ojos
para olvidar una tragedia
en su mar navegan los restos de todos los navíos.
Desde que se hizo la luz
nada surca para molestarlos
ni las tormentas ni el humo del desvelo.

En tus ojos
nadie camina sin detenerse
sigue el frio de la cama
el espejo para mirarnos dentro.
En tus ojos que tienen alas
y hacen figuras con las nubes
construyendo rostros,
bailando la danza de los vientos
corriendo sin prisa
respirando tu piel
con caricias en la mirada
tus ojos celestes.

Ver es una siesta
que no despierta al fauno con tus párpados.

En el laberinto de mil habitaciones
en la cama con rastros de despedida al amanecer
en los brazos que cobijan la pupila
en el inagotable cielo
donde el viento es más apacible
en el turquesa que se cubre tímido en tus cabellos.

After the storm

Si la historia nos hiciera caso
y borrara por completo
las huellas en el fondo del mar
con un soplo,
una linterna podría mirar dentro de los sauces y volar entre hojas.

Si nos hiciera caso
seguramente tu y yo seriamos apenas conocidos
tanto como el aire
como un relato sin tinta ni puntos,
una mirada al crepúsculo.

Debiera hacernos caso
como lo entienden los caracoles en su lenta espera de la tarde
mientras la luz es más misteriosa
y se viste de astros;
como ni el viento esperan el cambio en el semáforo
ni todos los abrazos son un milagro
ni el ánimo se detiene
o debiera escuchar otros latidos de libélulas tropezando en la hoja
con una tinta de frutos
o debiera la historia
escribirse en prosa aquí.